Une mère quelque peu abusive va voir son confesseur.
- Mon père, je suis très inquiète. Pensez ! Mon petit Jacquot, qui n’a que vingt-six ans, a trouvé une place à Paris, la capitale de tous les vices, de toutes les tentations !
- Combien gagne-t-il ? demande le curé.
- Mille cinq cents euros. Moins sept cents pour se loger et cinq cents euros de plus qu’il envoie ici, sur un livret de Caisse d’épargne.
- Ce qui fait qu’il ne lui reste que trois cents euros pour se nourrir et se distraire, calcule le confesseur.
- C’est ça. Mais vous croyez qu’il pourra continuer à mener une vie chrétienne dans cet antre de perdition ?
- Eh bien, ma fille, avec trois cents euros par mois je ne vois pas ce qu’il pourrait faire d’autre !