Voilà des centaines et des centaines d’années que le vieux sаinт Joseph a pris l’habitude de descendre chaque samedi sur terre pour y boire un petit ballon de blanc. Puis un deuxième. Puis encore un autre…
Ce soir-là, il se présente à la porte du paradis bourré comme une huître, l’auréole de travers et le nez plus rouge que jamais.
- Quelle honte ! lui dit sаinт Pierre. Cette fois, c’est terminé ! Défendu de descendre sur terre.
- Vous rigolez ?
- Non, Joseph, je ne rigole pas. Le Bon Dieu lui-même m’a donné l’ordre de vous interdire de redescendre, à l’avenir.
- Pour toujours ?
- Pour toujours.
- Pour les siècles des siècles ?
- Pour les siècles des siècles. Amen.
- Très bien ! dit sаinт Joseph, furieux. Puisque c’est comme ça, vous l’aurez voulu. Marie ! Les bagages, le petit ! Nous partons !
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