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- Bonjour, Dupont, ça va ?
- Pas très bien, monsieur le directeur.
- Qu’est-ce qui ne va pas ?
- Ce qui ne va pas, c’est que je viens d’être papa.
- Mais c’est une bonne nouvelle, ça !
- Si on veut !
- L’enfant se porte mal ? La maman ne va pas bien ?
- Non, je voulais un garçon, c’est un garçon.
- Alors ? La vie est belle, Dupont, que diавlе ! Allez, tenez, rentrez chez vous et allez porter mes compliments à la maman.
- Justement, monsieur le directeur, c’est ça ! La maman n’est plus à la maison, ma femme lui a donné son préavis ce matin.
Ils ont douze enfants. Onze blonds, le douzième est roux, comme du cuivre. Le mari a des soupçons mais ne dit rien. Son épouse tombe gravement malade, et, avant de mourir, elle l’appelle :
- Chéri, j’ai quelque chose à t’avouer…
- À propos du dernier, sans doute ? De qui est-il ?
- De toi, mon chéri, tout à fait de toi ! Oui, je t’assure, mais les onze autres…