Cette histoire se passe à la frontière entre la Normandie et la Bretagne. Pile à la frontière. La poule du Breton pond un œuf dans le jardin du Normand. Au moment où le Normand se penche pour ramasser l'œuf, son voisin l'interpelle :
- Eh ! C'est MON œuf !
- Euh... non, car c'est MON jardin !
- Peut-être, mais c'est MA poule, donc c'est MON œuf...
S'ensuit une querelle de plusieurs minutes où aucun des deux voisins têtus ne veut lâcher l'affaire.
Finalement, le Breton propose :
- Écoute, on n'arrivera à rien comme ça. Je te propose de faire comme nous les Bretons dans une situation pareille, un duel de coup de pied dans les glaouis : on se balance à tour de rôle un coup de pied dans les roustons et on compte combien de temps on met chacun à se relever. Celui qui est debout le plus vite remporte l'œuf.
- Ça me va !
Le Breton prend son élan et décoche un formidable coup de pied dans l'entrejambe de son rival. Le Normand décolle d'un mètre, retombe, se tord de douleur, appelle sa mère dans toutes les langues - même celles qu'il ne connaît pas - puis, au bout de 69 secondes, arrive à se relever et à tenir à peu près sur ses jambes encore un peu flageolantes, une larme solitaire le long d'une joue...
- Bon, à moi maintenant, lâche-t-il difficilement, une début de sourire sadique au coin des lèvres.
- Non, c'est bon pour moi, tu peux garder l'œuf !
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